O sábado é decididamente o sétimo dia
da semana, às vezes o sexto dependendo de como se conta o primeiro dia se o
domingo ou a segunda-feira. Também tem hora diferente para começar,
oficialmente à meia noite, mas biblicamente quando o sol se põe, mais ou menos
às seis da tarde dependendo da estação do ano. É tudo assim, meio confuso, como
as minhas ideias no dia de sábado que a essas horas, quase onze da noite já nem
sei direito se ainda é sábado ou já é domingo. E olha lá que onze da noite onde
estou já é meia noite na maior parte do Brasil!
Sábado passado eu nem sabia que era sábado.
Estava na praia e não queria que o tempo passasse, então decidi que ainda seria
quinta-feira e quando fui dormir já era domingo e eu só queria que a semana
começasse na segunda porque assim ganharia mais um dia até a quinta-feira,
quando terminaria o passeio e eu teria que voltar para a vida mundana. E agora
já é sábado de novo e eu estou tomando uma cerveja e o passeio terminou e eu
estou com saudades, não exatamente do passeio, mas de quem estava passeando
comigo. Ainda que tudo estivesse acabado, inclusive o sábado, mas se ela estivesse
aqui eu não me importaria porque eu pensaria que ainda seria quinta-feira e nós
faríamos planos de subir o morro dos macacos amanhã e de lá veríamos um mundo
mais bonito e tomaríamos uma cerveja e ela fumaria um palheiro e a paisagem nos
permitiria o amor acima de todas as construções ao pé do morro.
No sábado eu tenho essa mania de
pensar que o mundo se acaba como a semana. Talvez eu devesse aceitar que a
semana termina domingo, então eu teria mais um dia.
Não sei porque no sábado eu fico
pensando coisas assim...
❤
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